Ripartii dunque, e mi fu strano sedere sul sellino anziché sulla panca di una canoa.
Il richiamo dell'acqua si faceva sentire, anche dopo due soli giorni di viaggio.
Guardando con attenzione dall'argine, anche lì la discesa via fiume si svelava problematica.
Gli approdi per il trasporto delle canoe erano un disastro.
Il paese, nato sul fiume, ne era stato separato da uno sbarramento invalicabile di 5 guardrail, un sovrappasso sull’argine, un tunnel, una diga e un gigantesco canale dal brutto nome di Cimeno, che si portava via gran parte dell'acqua e faceva del Po un illustre moribondo.
Che ipocrisia, pensai, facilitare il movimento ai disabili, se non c'è nulla per far passare i sani.
Non trovavo accessi alla riva, non c'era una breccia che fosse una.
Così chiesi aiuto a un nonno che passava in bici con il nipotino addormentato sulla seggiola posteriore.Il dialogo fu surreale.
Scusi, come si arriva al Po?
"Non lo so, non ci sono mai andato.“
Ma lei è di qui?
"Sì, ma non vado mai sul Po. Però penso che può provare di là, oltre quei tre campi sportivi, forse c'è un varco.“
La città metropolitana aveva un grande fiume, ma rinunciava al canto delle acque, non badava alle storie racchiuse e a quella cassa armonica, non capiva nemmeno che un'acqua immobile è mille volte peggio di un greto rialzato.
Mi resi conto che non me ne fregava niente di "spiegare" il fiume.
A quello scopo erano già state spese parole a milioni.
Indagini, ricerche scientifiche, inchieste di giornali.
Io cercavo la leggenda.